Je traîine ma certitude de devoir continuer
Je l’empile cachée au fond du placard
Dans des boites pas encore prêtes
À se laisser déshabiller
Doux Jésus que ça me manque
Ma parole je frôle une syncope
Chaque fois qu’elle m’approche

Le disque dur grisonnant
Et la bitte molle de terreur
À l’idée de tout encore une fois recommencer
Quarante-huit balais vous me direz
Ça cherche seulement à prendre du plancher
C’est pas vieux juste un peu fâché
Impatient autour du col
Prêt à tout faire péter

Un de ces quatre je vais me dégêner
Et je ne dis pas â pour me vanter.