Le livre n’est qu’un jeu

Comparé à l’amour

Au bout du silence tu cries

Sans queue ni tête des phrases

Dont on a que faire

Se fera-ton à cette idée

Du perpétuel devenir

Dans la proximité de toute chose

Il y a tellement d’absence

Zigzaguant entre les tables

La nuit bascule dans le jour

Souffle court elle se blottit

Contre l’article de la vie.

Extrait LES ALENTOURS

1997, Écrits des Forges